teksten

De Spice Girls. Wie zijn ze? Waar komen ze vandaan? Hoe heten ze? Halen ze het jaar 2000? Wat blijft hen aan de gang huiden? Hebben ze soms wel eens een bruine streep in hun onderbroek vanwege het geenszins terdege reinigen der reet na het kakken? Met al deze vragen in mijn hoofd trok ik naar Londen, waar mij door het Spice-management een exclusief interview onder volwassenen met de populaire meisjesgroep zou worden toegestaan. Plaats van afspraak was de nieuwe vleugel in het Barbizon Hotel in High Street, waarvan de eerste steen nog gelegd was door prinses Diana en de tweede door Dodi want zoals we inmiddels weten wilden die twee niet voor elkander onderdoen. Ik arriveer op tijd in de immense lobby van het hotel. Ik ga zitten in een schitterende kalfslederen fauteuil omdat de hele tijd rechtop staan niet mijn gewoonte is. Het wemelt hier van de beroemdheden. Zijn het daar bijvoorbeeld niet Isabelle A en haar verloofde Rafke van Brussel? Ik geloof van wel, al kunnen het evengoed een stoephoer met haar mindervalide klant zijn. In hotels loopt wat rond, ja. Aha, daar is Bart Cools reeds, de beruchte Belgische loopjongen van de Girls. `Meneer Brusselmans,' begroet hij mij met de flair hem eigen, `prachtig op tijd zie ik.' `En jij vier minuten te laat,' bijt ik hem toe, `Herman Brusselmans is niet gewend om te wachten, makker.' Hij verontschuldigt zich hakkelend en vraagt me onderdanig hem te volgen naar de Royal Wing, waar de Spice Girls een hele verdieping tot hun beschikking hebben. Onderweg zeg ik hem: `A propos, koop eens een nieuwe bril, jongen. Met wat je nu op je kop hebt zou ik nog niet willen gezien worden in de kelder van de brailleliga. Hier zie, het kaartje van mijn vriendin.' Ik geef hem het kaartje van mijn levensliefde Tania de Metsenaere, die sjieke dure brillen verkoopt. `Bel haar eens voor een afspraak,' zeg ik tegen Cools, `maar niet het weekend. Dan liggen we de hele tijd in onze nest te poepen. Hoe zit het, zijn we er bijna?' `Eh... ja, hier is het...' zegt Cools en hij klopt op een deur. Een kanjer van een neger doet open. `Wie is dat?' vraag ik aan Cools, `Scary Spice? Die heeft op tv kleinere prammen dan in het echt moet ik toegeven.' `Eh, nee,' zegt Cools, `dat is Braincrusher Jim, de bodyguard.' `Ik heb helemaal geen bodyguard nodig,' zeg ik, `ik ben een geoefend straatvechter!' en om dat te bewijzen geef ik Braincrusher Jim een schop tegen z'n ballen die 'm zijn satijnen broek vol bloed doet pissen. `Breng hem naar de infirmerie Cools,' raad ik de stroman aan, `vanaf hier red ik het wel. Kom over een paar uur nog eens langs, dan is het interview allicht voorbij.' Ik laat de verbouwereerde Cools end nog steeds om zijn mo-therfuckin' mother gillende Braincrusher achter, ik ga naar binnen en snok de deur achter me dicht.

Tjonge wat een kamer. Je zou hier met je Porsche de honderd per uur in vijf seconden kunnen halen zonder een vaas te breken. De vijf Spice Girls zitten professioneel op een fauteuil te wachten tot het interview gaat beginnen. Ik loop naar hen toe, rook onderweg een sigaretje, en ga tegenover hen zitten. Aan handenschudden doe ik niet, god weet waar ze met hun poten gezeten hebben.
`Hai,' zeg ik, `I'm Herman Brusselmans, best European writer of our times as we speak, constantly in the Humo Top Ten with my various bestsellers blah blah blah. And you're the Spice Girls I suppose.' Ze knikken bevestigend. Ik geloof dat die ene, hoe heet ze, Sporty Spice, al verliefd op mij aan het worden is. Ze zit mij althans te bekijken met ogen, zo vochtig van geilheid dat ze schaamhaarkrulletjes lijkt te ontwikkelen in haar wenkbrauwen. `Let's get on with it,' zeg ik, en ik haal mijn bandrecorder uit mijn binnenzak. Vanaf nu geef ik het gesprek weer in het Nederlands, want van al dat Engels in een int het Nederlands uitgeschreven interview krijg ik de zenuwen.

GINGER SPICE (Geri Halliwell, die rosse dikke, nvdr) «Wil je niet eerst een glaasje champagne, Herman?»

HUMO Ik drink al jaren geen alcohol meer, fatso. Maar een colaatje zou er wel inwillen. Maar geen Pepsi! Coca-Cola! Pepsi is voor Jeanetten.

Sporty Spice wipt op en holt als een gek naar een koelkast van zes meter doorsnee. Ik roep haar na dat ik veel ijs wil en geen citroen. Doch daar is Sporty Spice reeds terug met mijn colaatje zonder citroen en met v...